Por algún lado habrá que empezar...

Llevo días y días intentando escribir algo.
Yo venía a hablar de mis chorradas en este humilde umbral al mundo, así como muy anónimamente, así como pasando de puntillas. Y hete aquí que me encuentro con más de una expectativa y ésto no se ha puesto aún a andar. ¡ madre mía!
Por más que una escriba para una ( y esa una son un millón, que soy yo), la cosa se pone como una olla expres en ebullición. Venga chop chop, chop chop, chop chop.
Y encima me viene la regla (no seguiré hablando del chop chop, por no herir susceptibilidades), y entonces me pongo de mala hostia, y ansiosa, y nerviosa, y temerosa. Menos mal que hay crema de avellana y cacao en la nevera, menos mal que hay cucharas soperas en el cajón de la cocina, menos mal que no hay nadie que me vea empuñando ambas, y poniéndome cerda en el sofá de casa mientras veo telebasura.
Sí, sí. Mientras los ovarios hablan, gritan, te arañan la pelvis y te tocan la moral, la conciencia está muda y la culpa sorda. Mañana, o pasado mañana (porque con  estos ciclos menstruales tipo Guadiana, que me ha tocado en la tómbola de luz y de color de la vida femenina, a saber cuando para ésto) aparecerá el mesar de cabellos, los golpes de pecho, los arrepentimientos y los propósitos de enmienda que jamás se cumplirán.
Hoy pasaré frente al espejo metiendo barriga y justificando compresa en mano mis bacanales chocolateadas.
Mañana, o pasado mañana, me subiré y bajaré cuatrocientasveinticinco veces la camiseta para ver si ese michelín que crece y mengua a su antojo, se transforma en algo así como una tabla de planchar o una ensaimada rellena de crema.
Sea cual sea la mutación, lloraré de rabia por dentro y juraré poniendo a Dios por testigo, que jamás volveré a comer nuttella, o nocilla o sucedáneos de marca blanca.
Y la vida seguirá su curso, igual que mi paranoia.
Quedan 14 días para la ovulación.
La vida no es un ciclo, la vida es ciclotímica... y yo más.