Restos

Ya no recuerdo tus manos. Si hasta me he olvidado de las mías.

No sé en que día se abrió aquella puerta por la que se escapó el calor antes de cerrarse. 

Ahora pinto ventanas en este cuarto oscuro, postales de aquel sexo sucio convertido en el asco más limpio. Y mientras... la vida se clava en mis sienes como antes lo hacían tu polla o mis dedos.

Hay veces que echo de menos la piel, el esqueleto está frío, no abriga y hace damasiado ruido. Así un día tras otro, hasta que el cuerpo aguante, hasta que el silencio me mate.