Analgesia casera

Y cuando la cabeza te pide un suicidio asistido porque ya no puede más. Cuando esa cefalea insoportable te visita como en cada cambio de estación, y una guillotina comienza a parecerte una buena elección ( aunque rime con tonadilla de canción), cuando ya llevas tres pastillas de colores diferentes y te sientes yonqui, cuando el cuello es un mero nudo que te ata al dolor, cuando las únicas ganas que tienes de levantarte de la cama es para saltar por la ventana... de pronto, en el fragor del calor de las mantas te quitas la parte de arriba para no morir sofocada, y los pezones, ladinos y astutos ellos, comienzan a pensar por su cuenta.  Piensan que es un buen momento para ponerse duros, para rozar la sábana que te cubre e intentar traspasarla. Y en una especie de delirio doloroso y febril, te pellizcas  uno, y gimes un poquito, un muchito por esta puta cabeza, y un poquito por ese pezón juguetón y travieso. Aburrida como una mona y desesperada en este sábado de funeral y oscuridad, deslizas las manos por debajo de la cinturilla de las mallas, bajas tus bragas y a dos dedos comienzas a masturbarte. Índice izquierdo, índice derecho, vuelta y vuelta, y otro poco más. Los anulares y corazones, apartan los labios mayores y menores, acarician la suave e incipiente húmeda piel. Ahí te olvidas casi por completo de la cabeza, la migraña y la puta madre que los parió, y te conviertes en un coño inmenso e infinito con dos tetas que piden guerra, y te das a ellas, te vuelves su esclava, comienzas a suspirar y jadear en soledad allí debajo de la ropa de cama. Es una paja deliciosamente lenta, como si te follase el tiempo. Abres las piernas hasta que los pies se te salen por cada extremo del colchón, y mientras exprimes jugosamente el clítoris, te da por meterte la otra mano por esa oquedad carnosa y querenciosa. Ahora sientes más placer que dolor, ojalá durase para siempre.  Lo alargas lo más que puedes, lo ralentizas, lo detienes, vuelves, cambias la mano por un objeto de formas sensuales y penetrantes, y te violas con él mientras le gritas a la nada. Te corres insoportable y escandalosamente. Era inevitable. 

Corres a lavarte esas manos manchadas de tí, y el martilleo vuelve a llamar a la puerta. Abres la ducha mientras te zampas otro ibuprofeno más, y rezas para que no te encuentren muerta de sobredósis antiinflamatoria, con el bote del suavizante del pelo encajado entre tus piernas.