Imaginar que me follas es sólo la mitad del juego.

Su foto en sepia me mira desde estos cuatro costados que tiene mi monitor. Se me clavan sus ojos, se me clava su media sonrisa, se me clavan todas esas palabras que medio no me dice, y por un segundo, yo, todo lo que quiero que me clave es su polla.

Y que deje de observarme inmóvil desde su mejor foto, y de no decirme todos esos nadas tan llenos de todo, y de jugarme a a los toma y daca que me ponen tan nerviosa y me saben a caramelos ya chupados por otra. 

Que deje de ser plano y se haga de tres dimensiones sobre mi cuerpo. Que me tape los ojos con una mano, y la boca con la otra, y el coño, ya puestos, con su polla. Que me susurre al oido con esa voz que nunca escuché, que voy a saber lo que es bueno, y después me lo demuestre una docena de veces hasta que la alfombra se rompa y yo con ella. Un polvo a ciegas y a mudas. Un polvo de oidas. Un polvo sin más marcas que la de sus dedos y su miembro traspasando la pantalla y mis nalgas. Una follada infinita, que  me sacie de todas esas horas que vaciaron sus ojos. Sólo necesito éso. No es mucho pedir. Pero  no lo haré. Si hay algo que lo supere, es él y estas palabras: ¿ Dónde quedamos?, quiero follarte.