La primera virginidad fue por amor, la segunda... por mí.

Era de noche y el himen pendiendo de un hilo una vez más. 

Con el amor pudiéndolo todo aquella enorme polla volvió a intentarlo. La misma que durante algunos años me taladraría entre bricolajes caseros de inmenso placer. De tal manera, que una vez roto el amor, la pasión se redobló de una forma obsesiva, compulsiva, asesina. Y yací muerta pero más viva que ninguna entre tus brazos todas aquellas noches de descuento en mi autoestima. No había más polla que la tuya, ni más labios que los de tu boca, ni más ganas que las mías, envueltas en amor. Porque yo, y tú lo sabías, te seguía queriendo contra mí misma. Fuiste el primero entre mis piernas, el primero entre mis almas, y yo no concebía más allá de que también fueses el último. Me dejé en el camino. A mí y a todos. Cerré el corazón a cal y canto, y tiré la llave junto a las de los oidos, la boca y la dignidad. Cada noche me arrastraba hasta tu cama, me amaba a mí misma a través de aquellos polvos; y a tí. Te amaba tanto. Tanto como sólo puede hacerlo una ciega gilipollas sin más dedos de frente que la mitad de uno. Y por aquel entonces todas mis mitades no hacían ni un cuarto. En ese cuarto. Aquel refugio. Aquella mentira. Y tú lo sabías.  Y yo te mendigaba. Y seguía pendiendo de aquel hilo mental, tan, tan, tan fatal. Terminamos mal. Menos mal que partí peras yo. Aunque me bajaste del coche tú, como una puta cualquiera que cobra de más, o puede que menos. Nunca más si es no, me escupió en la cara aquel humo de cigarro negro. Nunca más leí en la matrícula de aquel viejo fiat. Nunca más señaló tu anular al cielo en la última curva del paseo. Nunca más respiré tan libre como en aquel bendito momento. 

Y la vida, el sexo y mi coño; comenzaron de nuevo.