Hago aguas.

No hay mejor manera de echar a perder unas bragas, que estar ovulando y comenzar a recibir mensajes con flashes de un pasado imaginado, que va alimentando el pubis de recuerdos muy cachondos.

Receptiva al deseo pasado por cuchillo, altiva en el deseo de la brutal sinceridad, despojada de sutilezas vueltas puro estorbo, y ansiosa por vomitar lo nunca dicho. El aire es para volar, no para colgar indirectas que caerán muertas como pájaros fríos e incumplidos al terminar el invierno. Es mejor abrir la boca y que te atragante una polla traidora y violenta, que morir entre retortijones de silencios comida por el cáncer de la muda respetabilidad.

Así, con todas las palabras sobre la mesa, con cada letra mamándome un pezón, con cada línea híncandose en mi coño, y esos puntos y aparte lamiéndome el clítoris. Todo en minúsculas, llevando mis humores, mis esencias, mis húmedos despojos hasta la locura más mayúscula.

Cierro la conversación completamente abierta. Mojada, sucia, espesa, densa, licuada y desparramada por entre el  algodón de esta lencería de andar por casa completamente empapada.

Bragas pastosas y descompuestas en el cesto de la colada, litros y kilos de flujo a la carrera por mis muslos desaguando en los tobillos, el deseo descompuesto e incompleto rebotando en mis entrañas vacías y llorosas. 

Si la tuviese, vendería mi alma porque me  regalases un polvo.