A veces soy pez, pero sólo un ratito.

Ojalá pudiese saber, con certeza, porque no me atrevo a mirar ni de reojo, a esos lugares ciegos de la memoria.

Quizá porque duelen, y el dolor me hiere, tanto o más que la muerte, puede que incluso más que la vida.

El olvido es un bálsamo, una venda, una tirita. Una anestesia, una píldora, una droga que no dispensan en la farmacia de la esquina, ni disponen en la esquina del descampado de la iglesia. No tiene prospecto, ni está contraindicado. No se sabe de efectos secundarios. Y sin embargo, desde mi más ferviente ignorancia, de lo que sí estoy completamente segura, es de que en grandes dósis... mata.