Cuestión de altura.

Me gustan altos. Los chicos, los hombres. Altos, que no enormes. Que me lleven casi dos cabezas, a ser posible. Pero que no sean un armario empotrado de tres por tres. Me conformo con llegarles a la altura del pecho, y recogerme en él mietras con su barbilla me mesan el cabello.

Lo suficientemente altos como para que me puedan coger en volandas como a una muñequita. Tanto como para asirme de su cuello y quedarme colgando en un beso de vértigo, a quince centímetros del suelo. Así, como para cogerme como un fardo encima de sus hombros y llevarme a peso pluma a cualquier parte de su apartamento. Que follando en la cama, en el suelo, o en la mesa del comedor, puedan manejarme con tanta soltura, que en un mismo polvo sean capaces de ponerme en dos docenas de posturas antes de corrernos a placer. Ser pequeña a merced de un cuerpo tan largo que me sepa infinito. Sentirme estrujada y amasada por unas manos grandes en las que quepan mis pechos en cada una de las palmas. Perderme entre la nuez y la clavícula de un cuello kilométricamente sexi. Sucumbir perpetrada y empalada por una polla de extenso calibre. Chiquita y frágil zorra, mimada y pervertida por un hombre de altura. 

Me fascinan altos. Mucho. Casi tanto como me fascina, ser, deliciosamente pequeña.