Quilombo mental

A veces los calores se me agolpan con la palabra durazno, se me inflaman los pezones cuando "te ponés la remera", la piel se hace gallina si tu "vieja te tiene hasta el orto" y es que no puedo evitarlo, el acento argentino me sulibeya.
Da igual que sea porteño, bonaerense, pampeano o rioplatense, esa dulzura melosa y pícara que envuelve el idioma, me derrite como una chanchita.
No tengo ni idea de argentino. Apenas dos o tres docenas de palabras, las que sabemos todos, las que soltamos con chispa cuando conocemos a alguien de la tierra del mate. Sin embargo a mí me seduce, me acelera, me desarma. Una se siente relinda, que es mucho mejor que ser guapa, y a partir de ahí todo va en in crescendo... y la cordura, vertiginosa, rueda hacia abajo.

El hombre argentino es zalamero, sabe bien lamerte la oreja. No sirve de nada estar prevenida. Es sentir esa entonación, ¡ y todo se va al carajo!!! Las bombachas  también, si es que me las pide. Le doy las bragas, el ombligo, la  humedad que provoca en mi entrepierna y toda mi concha. Ya pensaré mañana si es que tengo que pensar.

Debe ser bonito follar en argentino. Muy loco. Algo así como bailar un tango furioso y perverso hasta la tierra de fuego.
Ay, malditos tópicos, jodida imaginación, estúpido acento. Aquí estoy escribiendo en castellano y pensando en argentino, y se me van las manos, mientras vienen los calores. Esos calores de los que hablaba al principio. Acá se va haciendo invierno mientras allá llega el verano. Siempre vamos a destiempo. Se me va a quedar en el tintero "agarrarme a un argentino"...