domingo, 30 de marzo de 2014

Penumbra dominical



Ay, las tardes vacías. 
Y la cabeza tan llena.

Afuera es domingo, y ni llueve ni hace sol. Aqui dentro el tiempo no corre, me castigó la hora que ayer adelanté. Los minutos se vuelven elásticos y silenciosos, me atrapan en un remolino de cosas por hacer y causas sin rebeldía por ocupar. Debería comprarme  una chaise longue, y un collar de perlas, y quizá comenzar a fumar, dar de baja el recibo de la luz y robar dos velas para perfumar la estancia y quemar mis bragas. A estas horas el aburrimiento me consume, y la pereza me peca y me repica como las campanadas que suenan a muerto, sin embargo, el coño me grita enormemente vivo desde el luto de entre mis piernas. Echo de menos un liguero y unas medias con ribete de encaje, y unas manos con olor a taberna que me desvirguen el resto de este domingo que aún me queda.

viernes, 28 de marzo de 2014

Sexis



La vida es sexi si le haces el amor cada vez que te ries.

No hace falta demasiado. Sólo un día no demasiado nublado, que lo de siempre duela poco y un poquito de música interior. Y salir a bailar mientras caminas como si no hubiese un mañana. Puedes elegir entre seguir tu camino, o follártelo con banda sonora. Entonces da igual si en vez de medias de nylon negras llevas unas converse pastel, si en vez de una lencería con blonda vistas unas monísimas bragas de algodón del oysho de lunares blancos sobre azul marino, si en lugar de una minifalda de cuero o volantes sujetes tu culo con unos vaqueros denim low cost, y por supuesto, si en vez de chanel numero 5 hueles a fruta de la pasión de un perfume del súper. Maquillaje jamás. Aunque se asomen las arruguitas de la risa. Y el pelo recién lavado en casa y secado al aire de la mañana. Un bolso de bandolera casi más grande que tú. El mp3 a toda pastilla,  y el abrigo verde militar sin abrochar. Ni metro, ni autobús. Sólo las piernas y desayunarse las calles.

Éso a la ida. A la vuelta, con las llaves todavía en la mano, desprenderse de todo menos de una misma, y quedarse en calcetines y bragas en el salón. Tomarte un batido de fresas hecho en casa, y descorrer las cortinas. Puedes elegir entre bailar y hacerte una paja. O entre bailar y después hacerte una paja. O quizá, hacerte una paja mientras bailas. Así los días se van haciendo más largos, más llenos de luz, más energéticos. Y tú, o yo, nos volvemos más dulces, más radiantes, más pasionales. Porque yo, y tú, y estos días de noches más cortas, somos enormemente sensuales. Vestidas o desnudas, folladas o masturbadas, queridas o despechadas, solas o en compañía... no podríamos ser más sexis aunque quisiéramos. Hay chicas que necesitan un montón de complementos, accesorios y hombres para serlo. Otras, tenemos la gran suerte, de poseer el don de la naturalidad más arrebatadora.  Y eso que todavía, entre nosotras, no nos hemos visto estas pedazo de sonrisas.

miércoles, 26 de marzo de 2014

Winter... again.


Fría.

Con la piel violácea y de gallina. 
Siento miedo de mis manos, heladas como las de una muerta antigüa, y del viento gélido que recorre silencioso mi espalda. 
Las ideas y las bragas congeladas. Mi nariz hecha un cubito. Y los dedos de los pies son puro grito, pequeños escarchados, doloridos. 

Aquí la ducha me espera, y más tarde la calle. Pero yo no quiero desvestirme de nuevo al invierno, marchitarme a esta traición primaveral. Tiemblo, casi lloro al desnudarme, y el algodón cien por cien me araña los pechos mientras cae al suelo el camisón. Duros los pezones, caprichosos ellos, y yo no puedo más que encogerme, al abrir el grifo, y el borde de la bañera está helado y doy un respingo, vuelvo a tiritar. Necesito algo caliente, y hoy la mampara me amanece solitaria y templada, no hay mil toallas que me traigan un verano, ni café hirviendo que me asiente. Enjabono mi cuerpo y enjuago el cabello, intento acariciar mis tetas y probar a hacerme un dedo. No puedo. Me muero de frío por los cuatro costados desnudos y tristes. Es hora de secarse y vestirme.Tengo que marcharme, ojalá pudieses tú venir y antes de salir a la calle... irme.



domingo, 23 de marzo de 2014

Me miras... y yo no me veo.




Cada vez que me acaricias te sorprendes.

Me repasas desnuda sobre la alfombra, y mientras la palma de tu mano viaja por mi cuerpo te escucho desde mi país lejano... Hablas de mi piel, tan suave como la de una niña chica aunque ya hace tiempo que por fuera no lo sea; de mis pechos todavía firmes y llenos,  de mis pezones desafiantes al tiempo y al viento e incluso a la mismísima primavera, de mis nalgas rollizas y duras, de mis estrías que te cuentan cuantas veces adelgacé y engordé sin dejar de ser bonita, de mi boca y su lunar perezoso, de mis ojos tan brillantes que nunca saben guardar secretos, de mi ombligo envuelto en esta pequeña tripa que te hace tanta gracia, de mi pelo y de lo bien que huele siempre. Y mientras tú me dices todo éso, yo me callo y asiento, y me dejo querer antes de volver a ser amada al menos una vez antes de que se vaya el sol. Me dejo querer por tí, por todas las veces que no sé hacerlo por mi, cierro los ojos y abro las piernas. Me ofrezco. A tí. Me tomas. A una parte de mí. Así, al tiempo que me comes el coño y yo gimo acuchillándote las sienes, nos envuelve el sublime silencio ensordecedor del placer. Todo es más fácil, no tengo que fingir. Te regalaré mi orgasmo como fruta madura exprimada en tu boca, y tú seguirás creyendo que yo también me gusto tanto como a tí.

viernes, 21 de marzo de 2014

Poesía


Poesía es que te follen bien follada. 

Y después están los versos, las rimas y el amor. 

 Yo prefiero una estrofa partida en cruel decadencia, la métrica perdida y el poemario de las tripas. Como tu polla. Que no me canta, ni me mima. Que me atraviesa, me acuchilla y me pervierte. Me mata y me duele. 
No me eleva en un canto ripioso  y repelente, me descose, me sumerge y me condena. Se deshace de románticos altares, y desgarra la ropa virginal. Así desnuda, a pura piel de puta, me viola, me penetra, me rompe la carne y el alma, me grita zorra, y humedece mi coño con tinta abierta que escribe orgasmos con dolor a poema. 

Poesía es tu polla. Poesía es mi coño. Y mi coño en tu boca, y mi boca en tu polla. 
Poesía es mi sangre en tus huevos. Poesía es tu semen en mis pechos. Y tu placer en mi oido, y mi grito en tu lengua.
Poesía es que no te canses de joderme, y sólo fuera de los polvos te acuerdes de quererme.

miércoles, 19 de marzo de 2014

Andadas.




Me ha vuelto a pasar.

Que si folleteos, que si horas de larga autocomplacencia, que si miradas, que si estados de ánimo de sube y baja... ¡ bah! Al final, una siempre vuelve a las andadas. A su naturaleza más natural con total naturalidad.

Ha sido desvestirme para ir al gimnasio, tenía ahí en la silla del escritorio la ropa de deporte recién sacada del cajón y con olor a suavizante, mirar a la pantalla que ahora mismo vuelvo a tener delante, y mientras la brisa de ventilar la casa entraba fresca y lozana por la rendija de la ventana... he caido. 

Me he apoderado de mí en un aquí me pillo, aquí me mato, y ha caido una paja rápida en connivencia con vosotros. No he podido resistirme a la llamada del calentón de mi propia piel. Ni tan siquiera me he sentado. Aquí en cuclillas frente a la mesa del ordenador, desnuda y con los calcetines de deporte cubriéndome hasta los tobillos, con las tetas desafiando a la gravedad y a la tarima, con el coño bien abierto y estos dedos mágicos frotándome como si no hubiese un mañana. ¡ Qué gozada!!! . Qué bien rebota una aún teniendo agujetas, cuando el placer se extiende por todos los poros de tu piel. Qué poca vergüenza vecinal, cuando el orgasmo se agolpa en la garganta y una grita a los tabiques con todo el gustazo del mundo. Todavía tengo las marcas de los pellizcos en mis pezones. Y casi tumbo la mesa. Espectacular.

Y ahora a darse una ducha exprés, qué después de darle culto al alma, ahora toca dárselo al cuerpo. 
¡ Au revoire!


lunes, 17 de marzo de 2014

Con sólo una mirada...



Días en los que follaría sólo con la vista. 

Mirarte, recorrerte con los ojos y correrme sin tocarnos, ni tan siquiera llegar a hablarnos. Porque hay miradas que matan, y según te asesinan te encienden, y al arder explotas, y en ésa combustión es donde te follaría hasta morir. Me dajaría la vida en un polvo contigo. 

Así que mírame otra vez. No te hagas de rogar. Acabo de poner sábanas limpias, y aunque ni toquemos la cama, terminarán igual de sucias que los pensamientos que me provocas.

jueves, 13 de marzo de 2014

Gracias



Tengo días de todos los colores y sabores. De altas temperaturas y de bajas pasiones. También tengo días de mierda. Mierda espesa, pastosa, gigante y humeante. Hoy era uno de ésos.

Suelo hablar de la frescura de mi mente, mi alma, mi cuerpo y mi coño. De las caricias propias y ajenas, de los fragores de mis batallas y de las guerras ganadas y perdidas. De mis preciosos aunque demasiado turgentes pechos, de mis ganas, de mis pajas, de lo que me meto y lo que no me da la gana que entre. Soy una gota de mar en el océano del sexo, pero para mí es divertido y sexy el compartirlo. A veces, incluso, sois partícipes más de lo que podríais llegar a pensar. Traviesa que es una. Como suelo decir, además de ir cachonda, también lo soy. Humor que no falte. Risas tampoco. Son la sal de la vida.

Y sin embargo hay días que lloro, y me hundo, y por más que muevo los brazos ni nado ni floto. Simplemente me ahogo y muero un poco. Masturbarme no me salva, y escribir tampoco. Son días horribles y terribles, donde otra que se parece mucho a mí, me suplanta y se deja llevar por el dolor y la pena aunque fuera luzca el sol. Días de mierda. Mierda de días. Mierda a secas. Sí, hoy era uno de ésos.

Ahí, con las pastis de rigor en esas rachas, con la alergia por las nubes, con el ánimo por los suelos, y este cuerpo pecaminoso hecho un guiñapo, ahí, tirada en la cama como alma en pena, pita el móvil. Un mail. Inesperado. Y esa persona, tú, me pones ésto:

"
Haces de todo, con tus palabras, una suerte de poesía vital. Es algo que puede perderse pero no puede adquirirse, es un don. Bienaventurado el que te posea, aunque sea momentáneamente.
Un beso."

Me haces sonreir a mandíbula abierta mientras una lágrima se me derrite en el párpado. Estoy tremendamente sensible, lo reconozco. No nos conocemos. Ni falta que hace. Pero gracias. Sin saberlo, me las has dicho cuando más las necesitaba. A según quien les parecerá nada. A mí mucho. A veces un polvo te salva la noche, la mañana o el día. A veces unas simples y agradables palabras, te salvan la vida. 
 
 
 
* (Me despido hasta el lunes)*

miércoles, 12 de marzo de 2014

Estreno



Primer día del año de tumbarme al sol. Así tan blanquita, tan sin haberme quitado del todo el michelín, sin depilarme las piernas, sin vergüenza...

A tomarlo, a tomarlo por mí y por todos mis compañeros. A tomarlo para purgar el invierno. A tomarlo para darle vida a la piel y color. A tomar el sol, todo, todo, todo para mí.

Y después, si por un casual, alguien quiere tomarme a mí... yo me dejo. :)

martes, 11 de marzo de 2014

Pommette se pone tierna



Hay veces en las que alguno de vosotros traspasa el blog, la distancia e incluso la pantalla, y se me cuela en casa, entonces me susurra o me grita algo en la oreja, casi siempre doy un bote en la silla o el colchón.

Puede ser sólo una frase, una retahíla de preguntas o una fasciannte conversación.  Minutos u horas. Y lo que me gustan esos ratitos que nunca se sabe como acabarán. O sí, o no. Según. 

Ayer hablaba yo a las tantas de la mañana con un amigo ( mola que un lector se vuelva amigo, ¿ verdad?, es ese puntillo interactivo de la cuestión que resulta altamente seductor), de manera distendida. Una charla de nada en concreto y de todo en general. Hasta que en una batería de preguntas me suelta de repente: ¿ Y tú qué es lo más grande que te has metido por el coño?

Primero te ríes, luego te asustas, luego te vuelves a reir, y entonces te invade la incógnita muda. A ver como sale una indemne de una pregunta así. Hasta que te das cuenta, de que te lo han preguntado de una forma tan natural, abierta y cortés, como si la duda hubiese sido de que marca son las galletas que tomo por la  mañana; y que además no esconde dobleces. Entonces lo mejor es contestar igual de natural, abierta y cortés, y seguir riéndonos y charlando, aunque logicamente la conversación derive por otros derroteros. Y tampoco pasa nada. Incluso hasta es agradable a ratos, muy agradable, puede que en algunos minutos sexy también, y sensual, y adictivo. 

Y todo éso, porque mi amigo sabe. Sabe ser inteligente ( hay inteligentes que no saben ser, creedme), sabe cómo preguntarme, sabe poseer una naturalidad y desparpajo sorprendentes, sabe tratarme, sabe cuidarme, sabe cómo decirme cada frase o pregunta en el momento preciso y de la manera concreta.  Es un hombre estupendo, muy divertido, con un coco enorme y bien amueblado y muy respetuoso. A veces el muy bobo, me pone super cachonda. Es un niño fantástico.

Por cosas así, vale la pena este blog. Además de por sí mismo, de mi peculiar manera de compartir el sexo, de mi adicción a escribir, de mi vena sexual y sensual, estas cosas endulzan los altibajos del viaje bloggero. Como la vida misma. Como la pura y puta realidad. 
Siempre habrá un polvo para un descosido. 
Éso es lo que cuenta.

domingo, 9 de marzo de 2014

El séptimo descansó.



Es domingo. El día del señor, no me preguntéis  de cual, el día del reposo y del descanso. Éso dicen, pero cuando se tiene una cabeza tan pensante como la mía, y un cuerpo tan rumbero como el que luzco ( cierto, mis dos abuelas están muertas), es imposible. Y más con este calor, con la primavera explotando en el quicio de la ventanda, en la jamba de la puerta, en el moco alérgico de la nariz, en el clavel reventón de ese latido anárquico del pecho inflamado. No me queda más remedio que escribir. Que escribir por escribir, de cualquier cosa, de ninguna, de todas; hay tanto que decir aunque parezca que no se diga nada...

Sí, hoy he follado, y ha caido una paja también. Además por fin se me está poniendo el culo duro, e incluso me han dicho guapa por la calle. Podría hablaros sobre cualquiera de esas cosas. O del bicho que me ha picado en el parque y del urbasón. O del kilo de patatas que he comprado de vuelta. O de la bicicleta que casi me atropella. O de la comida de coño sorpresa que me han dado mientras veía amanecer. Tiene tantos minutos el día, tantos segundos, y por cada uno un pensamiento, un sentimiento, una sensación y un hecho. ¿ Cómo elegir? ¿ Para qué elegir? . No quiero. 

Prefiero desnudarme frente a este sol de marzo, tumbarme serena y tranquila, dejar que la mente vuele y los dedos la sigan. Puedo escribir, y volver a pajearme. Puedo volver a hacer el amor, o quizá follar esta vez. Puedo incluso hacerlo todo. O nada. Seguir vestida e imaginar que pasaría. 

A veces, muchas veces, lo que apetece no es conseguirlo, ni intentarlo, si no ese eterno preliminar que son las posibilidades.

sábado, 8 de marzo de 2014

LAS PUTAS NO SON PELIGROSAS, SUS HIJOS SÍ.


 AVISO A LECTORES, SEGUIDORES Y NAVEGANTES. 
NO PUEDO ENLAZAR LOS NUEVOS POST A G+ POR DENUNCIA. ESTARÉ DOS SEMANAS SIN PERFIL Y GOO. AMENAZA CON DEJARME SIN NINGÚN SOPORTE DE SU PLATAFORMA ( SUPONGO QUE EL BLOG ESTÁ INCLUIDO). NO SÉ COMO HACER PARA QUE OS LLEGUEN LAS ACTUALIZACIONES DEL BLOG. 
SÓLO TENGO SOSPECHAS DE QUIEN HA PODIDO SER, ASÍ QUE ME CALLARÉ, PERO SI ME LEES, QUE SÉ QUE ME LEES... LAS TORTILLAS SIEMPRE DAN LA VUELTA, MI QUERIDO HIJO DE LA GRAN PUTA (Y CÓMPLICES). 

POCO MÁS. GRACIAS A LOS FIELES QUE SEGUIRÉIS VINIENDO A VER SI ESTOY POR AQUÍ, Y SI NO OS GUSTO NO VENGÁIS PERO NO OS VENGUEIS, ES ABSURDO. LA RED ES ANÓNIMA, PERO TAMBIÉN UN PUEBLO, Y EL SEXO HA DE SER SUCIO, PERO EL JUEGO SIEMPRE LIMPIO.

UN BESITO A TODOS, Y NOS VEMOS EN LOS POST.


(AGRADECER EL RECORD DE CASI 600 VISITAS DE AYER :*)


viernes, 7 de marzo de 2014

Fresca.



Todavía tengo el sexo caliente y cachondo de esa paja que me regalaste después del amanecer. Me volviste loca a puro dardo de palabra, a pura movida de ficha de ese juego prohibido. 

Por sorpresa, sin pedirlo ni quererlo. Abriste la ventana del deseo hasta que yo me abrí de piernas. Escupiste en mi culo tu saliva y tres palabras, lamiste en mi coño con tu lengua en la distancia, y a la vez que proclamabas que tu polla venía dura e inflamada, yo no pude más que meter mi mano entre las bragas.

Ya desnuda me hice paja. Paja tuya, paja al aire, paja de nuevo a la ventana, paja hacia tus ojos, hacia tu miembro, hacia tu gorra, hacia tus ganas. Cabalgué sobre tu esperma en un carruaje inventado, con el coño bien sucio, sucia yo, y bien empalada, totalmente empalmada. Más puta que zorra, y tan tu puta como tu zorra, tan animal y tan mujer que me corrí después de una hora masturbándome contigo.

Y ahora, mientras tomo el postre, esta fruta jugosa y tierna tan de temporada, mientras la muerdo y saboreo, mientras la trago y paladeo,  me hago gajo, me vuelvo zumo, y se me hace el coño dulce frutería, y ay por dios, de nuevo que ganas de volver a vibrar, melosa y dulcísima, tan puta y tan zorra, niño, tan fuera de mí, que deberías metérmela para que recobre el sentido.

miércoles, 5 de marzo de 2014

Printemps



Se me ha puesto el coño primaveral.
Así, de repente, a golpe de anticiclón inesperado y templado. Vuelve el sol, sube el termómetro, los días se alargan y a mí me florecen los labios.

Ambos. De par en par, ávidos de besos y caricias. Ambos. Húmedos, cálidos de ganas y pasiones. Ambos. Temblorosos, renovados, a piel de estreno lustrosa y suave. Ambos. Suplicantes de tu boca y de tu polla. Ambos. Desnudos y dispuestos. Ambos. Tuyos. Ambos. Abiertos... ambos. 

El sol se marcha, vuelve a hacer frío, maulla un gato, y nadie lo escucha, la primavera sigue en este cuarto, nos persigue calor adentro, mientras follamos... ambos.

lunes, 3 de marzo de 2014

Música



Terminar una semana follando,
amanecer a la siguiente cantando.

Es la armonía de la vida. Sigamos bailando...