El séptimo descansó.

Es domingo. El día del señor, no me preguntéis  de cual, el día del reposo y del descanso. Éso dicen, pero cuando se tiene una cabeza tan pensante como la mía, y un cuerpo tan rumbero como el que luzco ( cierto, mis dos abuelas están muertas), es imposible. Y más con este calor, con la primavera explotando en el quicio de la ventanda, en la jamba de la puerta, en el moco alérgico de la nariz, en el clavel reventón de ese latido anárquico del pecho inflamado. No me queda más remedio que escribir. Que escribir por escribir, de cualquier cosa, de ninguna, de todas; hay tanto que decir aunque parezca que no se diga nada...

Sí, hoy he follado, y ha caido una paja también. Además por fin se me está poniendo el culo duro, e incluso me han dicho guapa por la calle. Podría hablaros sobre cualquiera de esas cosas. O del bicho que me ha picado en el parque y del urbasón. O del kilo de patatas que he comprado de vuelta. O de la bicicleta que casi me atropella. O de la comida de coño sorpresa que me han dado mientras veía amanecer. Tiene tantos minutos el día, tantos segundos, y por cada uno un pensamiento, un sentimiento, una sensación y un hecho. ¿ Cómo elegir? ¿ Para qué elegir? . No quiero. 

Prefiero desnudarme frente a este sol de marzo, tumbarme serena y tranquila, dejar que la mente vuele y los dedos la sigan. Puedo escribir, y volver a pajearme. Puedo volver a hacer el amor, o quizá follar esta vez. Puedo incluso hacerlo todo. O nada. Seguir vestida e imaginar que pasaría. 

A veces, muchas veces, lo que apetece no es conseguirlo, ni intentarlo, si no ese eterno preliminar que son las posibilidades.