Gritos desde el confinamiento I

Desde el futuro. Siento sensaciones del pasado. Sensaciones. Intensas. Densas. Tensas. Insoportables. Que precisan. De una puerta. De una ventana. De un resquicio. De un aire. De un grito. Para salir. Ahora que yo ya puedo salir un poco. Cuando entro. Nunca estoy sola. Es otro encierro. El encierro de la piel. Que me urge. Y que me estalla. Seca. Ella. Mientras yo resbalo. Como mi coño. Resbaladizo. En cascada vertiginosa. Y mis bragas. Para tirar. Y mis manos. Para amputar. Y mi clítoris. Para reventar. Y mis ganas. Que se van a morir. En mitad del ombligo. Y mis tetas. Que se van a pudrir. En la punta del pezón. 

Tengo ganas. Un millón de ganas. Tengo ganas. Todas las ganas. Tengo ganas. Y más ganas. De explotar. Y más ganas todavía. De tres horas. De placer. Hasta la explosión. Tengo. Tantas. Ganas. Que saldría desnuda.  A la ventana. Al sol. Al aire que se mueve. Al calor. Al vendaval. Y gritar. ¡¡ Follame!! ¡¡ Folladme!! Y matar. Estas ganas. Matar este coño. Matar estas tetas. Matar al amante. Matarme a mí. Y volver a morir cuatrocientas veces. En una tarde. Una noche. Y diez semanas seguidas. De confinamiento. Follador. De estado de alarma de la piel. De mis lunares. De mis venas. De mis labios. De mi lengua. Y agua para beber. Y tu polla para comer. Y sábanas limpias. Y tu mente sucia. Y un colchón resistente. Y resistentes tus ganas. Tu millón de ganas. Todas tus ganas. De explotar. Conmigo. De follarme. De beberme. De reventarme. De cuarentena. De cuarenta. Horas. Sin parar. Hasta quedarnos sin aire. Sin piel. Sin colchón. Sin vergüenza. Sin fluidos. Sin ventanas. Sin colchón. Y volver. A mirarnos. Al terminar. Y decidir. Que para lo que hay fuera. Todavía. Podemos. Volver. A follar. Una vez. Más. Y que reviente. Todo aquello. Que tenga que reventar.